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Festivales, qué buen negocio_Iñigo López Palacios

Hace no tanto, seis o siete años, cuando en El País se hacía una guía de festivales, el objetivo era que fuese exhaustiva, incluirlos todos. No era especialmente difícil. Había 20 o 30, 35 como máximo. Incluso podías hacer un mapa. Y quedaban calvas, amplias zonas vacías. Hoy sería inviable. Ni aunque te dediques exclusivamente a ello. Acabo de entrar en una web que asegura: “tenemos toda la información que buscabas sobre festivales y certámenes de todo tipo en España” y ya les he pillado en dos renuncios. La cosa ha adquirido dimensiones de pandemia, los festivales se multiplican como una plaga por todos los rincones de la península. Y, al parecer, por todo el orbe. A principios de mayo un diario británico publicaba el especial: “los 100 mejores festivales del verano en Reino Unido”. Ni cinco ni diez: cien. Con un par. De todas formas, desde que se pusieron de moda y el concepto adquirió tirón comercial, a cualquier cosa se le llama festival. Montas un concierto todos los sábados durante un mes con grupos del barrio y tu primo pinchando: festival. Un teatro, una tarde, y cuatro bandas: también festival.
Quizás no fuera mala idea empezar acotando el concepto y llamar a las cosas por su nombre. Si es un festival es un festival, no un ciclo, un macroconcierto o una rave. En mi opinión, para ser considerado como tal debería desarrollarse en un recinto acotado y al aire libre, tener más de un escenario, durar al menos dos jornadas y contar con un mínimo de bandas (pongamos media docena por día). Son condiciones mínimas. Ni siquiera es obligatorio que tenga zona de acampada. Acabo de volver del Primavera Sound de Barcelona, allí no la hay, y no se me ocurriría negar que es un festival. De hecho, en 2010, va camino de convertirse en ‘el festival’.
Este año no hay muchos rivales de nivel: el cartel del Sónar sería estupendo si estuviéramos en 2001. El FIB, ahora en manos de Vince Power, un empresario británico (y en este caso es tan importante una cosa como la otra), es un lugar magnífico para que un adolescente criado en la Escocia más profunda que sólo ha visto el sol en las películas, se gaste sus ahorros en sangría y ver a Kasabian ¿Y? ¿Qué queda? Está la pachanga de Arganda y decenas de festivalillos de pop español en los que tocan Dorian y Love of Lesbian y que parecen el mismo cartel moviéndose de un sitio a otro. Luego están esas excentricidades que nadie entiende. Festivales Guadiana, que aparecen y desaparecen, con carteles atractivos pero sin cara. Hay quien dice que muchos de esos festivales fantasma son una forma de limpiar dinero negro (¿Hay alguna manera de comprobar que el número de entradas vendidas son las entradas realmente colocadas?). Algo habrá de eso también, aunque no es lo principal. Lo principal es que son un negocio. El tiempo en que unos melómanos románticos palmaban sus ahorros por amor al arte son historia. Posiblemente lo de ahora sea mejor. Posiblemente.

Iñigo López Palacios es Jefe de contenidos musicales de Ep3 (El País)

Belleza, cuánto me estresas…_ Salomé García

Salomé garcía es periodista especializada en moda y belleza

Ha sido dar carpetazo a este duro, lluvioso y hasta nevado invierno, que me ha brotado cual amapola silvestre una necesidad desaforada de lucir palmito este verano. Y lucirlo pero bien. Así que esta mañana me he descubierto a mí misma saliendo de la farmacia con un frasquito de cápsulas de betacaroteno para asegurarme un bonito bronceado. Tres minutos más tarde, brote de mal rollo. ¿¿¿¡Estoy loca!??? ¿Pretendo torrarme bajo ese sol tan killer, llegar a vieja arrugada como una pasa y jugármela a ganar el campeonato de melanoma sólo por subir tres tonos mi pálido color de piel? Con una congoja rayando en la paranoia, he vuelto a irrumpir en la ‘botica’ para hacer acopio de protectores solares antialergénicos y con factor 50 –una corporal, la facial y una especial para contorno de ojos y labios–, una antiarrugas y rosa mosqueta, que es buena para todo, o eso dicen, y yo, que soy crédula, lo interiorizo como dogma de fe.

Total: una pasta en ungüentos, eso sí, la farmacéutica me ha regalado una tarjeta descuento para mi próxima visita y un balón hinchable. Por si las moscas, esta tarde me he hecho con un buen autobronceador en loción. A fin de cuentas, el fake tan es más saludable. Vale que destiñes un poco el primer día y que se descascarilla si tienes una noche de pasión desaforada y a tu contrario se le ocurre arañarte o mordisquearte mínimamente. Claro, que una que es previsora, también se ha agenciado unos de esos polvos de sol que a Giselle le quedan tan estupendos. Por si hay que tapar desperfectos faciales, que por un desconchón tampoco nos vamos a privar de aquello… Peor es descubrir que para lucir esos shorts tan ideales de la muerte voy a tener que bañarme en una marmita de anticelulíticos y reafirmantes, y ni aún así las tengo todas conmigo. Dice una amiga que la celulitis es como una suegra indeseable: llega a la chita callando, toma posiciones y de ahí no se va ni con una orden de desahucio. Yo encomiendo mi retaguardia a la moderna cosmética y ya le he declarado la guerra. A mi suegra no, a la celulitis.

Entretanto, apuro el presupuesto: una mesoterapia antiflacidez, repasito de la láser en las piernas, pedicura intensiva, peeling y reafirmamiento del pecho, que se empeña en demostrar empíricamente que todo, absolutamente todo, tiende a caer. Ah, y con tal de preservar mis fabulosas mechas californianas del cloro asesino, este verano no pienso zambullirme en la piscina más allá del ombligo. Como paso previo, ya tengo el protector capilar anti UVA, la mascarilla ultrahidratante y otros tantos potingues más pre y post baño solar por recomendación expresa de mi peluquera. Ante la duda, me los he comprado todos. ¡Antes arruinada que con la melena verde! Y era yo feliz hasta que me percaté de que todas esas inestimables ayudas cosméticas tendré que reducirlas a microbotes de 100 ml para embarcar en el avión o arriesgarme a que me pierdan la maleta y llegar al otoño hecha unos zorros. Lo dicho, qué estrés.

Igual que en un escenario_ Juanra López

A la espera de la explosión de las flores y que se pase la moda de los mendigos con muletas que, como los ratones en Ratatouille, se expanden desde la Cuesta de San Vicente a los barrios aledaños, el mes de marzo pone una vez más de manifiesto que los extremos se tocan: como dicen ciertas revistas cuando hablan de Rania de Jordania, se puede conciliar la tradición y la modernidad y no estar loco. En el ‘random’ de mi i-Pod conviven pacíficamente Sakis Rouvas, con Benjamin Biolay y Vicky Larraz, igual que se puede leer a Marien Keyes (La estrella más brillante, Ed. Plaza & Janés) y Philip Roth (La humillación, Ed. Mondadori) y no salir corriendo a pedir asilo en la López-Ibor como Julieta Serrano en Mujeres al borde de un ataque de nervios.

Este mes, los nostálgicos pueden hacer un regreso al pasado con Spandau Ballet, el 15 de marzo, en Vistalegre, el mismo día en el que se entregan los premios Fotogramas, que cumplen ya 60 años, y un día antes de que Isabel Pantoja –hasta el 14 de marzo en directo en el teatro Nuevo Alcalá: estará hasta arriba de señoras de facebook– lance su nuevo disco, Como ya no me amas –compuesto por el incombustible Juan Gabriel–, en pleno proceso judicial por blan- queo de dinero y con Madrid empapelado con su imagen –decir que está retocada con photos- hop es un pleonasmo– en una pseudoportada de Hola que anuncia su nuevo trabajo de raíces mexicanas –es un decir–.

Enemiga en su día de la viuda de Paquirri, con quien también compartió lecho, Lolita Flores se presenta en el teatro Häagen-Dazs –anteriormente conocido como teatro Calderón–, con el ya más que rodado y refrendado espectáculo LolitaALola, en el que repasa la carrera de casi toda su familia –sólo se queda fuera del tintero su tía Carmen Flores, estrella de gran calado en Argentina y madre del entre- nador del Atlético de Madrid, Quique Sánchez Flores–. Entre el 13 y el 21 de marzo, la ganado- ra de un Goya por Rencor –por cierto, Nacidas para sufrir, la nueva película de su director, Miguel Albaladejo, es estupenda– grabará uno de sus espectáculos para lanzarlo en formato CD-DVD, con estrellas invitadas que aún no ha querido desvelar. En el mismo escenario, el día 15, los que no se quedan dormidos con el mundo-cantautor tienen una cita con Pablo Milanés, que parece congelado en el tiempo, y el 16 Rosa (de España) presentará ‘live’ su nuevo disco, Propiedad de nadie, compuesto por José Luis Perales, artífice precisamente de Marinero de luces de Isabel Pantoja y Apuesta por el amor de Lola Flores y Lolita. Queda así demos- trado que si tiras del hilo, sale todo el barrio, como diría el mítico Angel Pavlvosky… Es lo que tiene la endogamia.

Entrados ya en la primavera, el 26 de marzo, Leonor Watling y sus chicos de Marlango presentarán en el Teatro Circo Price su nuevo disco, Life In The Tree House, que salió a la venta el pasado día 2. A quienes les guste la música nasal y lángida, con un punto de tristeza, no deben perdérselo. A los que no, siempre les quedará el regreso de The Cramberries el día 12 en Vistalegre, la incombustible Joan Baez, ese mismo día, en el Palacio de Congresos, y el 13, Eros Ramazzotti en el Palacio de los Deportes. Viva l’Italia. De Ana Belén hablaremos otro día…

Juan Ramón López es periodista podeis seguirle en http://citizenjuanra.blogspot.com/

WHEN YOU HEAR THIS AUTUMN…-Blanca Lacasa

Recuerdo una niña pelirroja de mi colegio que solía decir que su estación favorita era el invierno. “Se usa más ropa: leotardos, bufandas, jerseys, guantes…”. Algunas frases, a veces -muchas veces- las más bobas, se quedan grabadas a fuego y resisten el paso del tiempo. Imagino que ella (la niña, no la sentencia) es ahora una fashion victim. Apuntaba maneras…
Lo cierto es que todos los años, ante la llegada del otoño, viene esa cosa que se llama “cambio de armario” y que, en realidad, no es sino un fantástico eufemismo de “no tengo espacio y con los primeros calores o fríos tengo que amontonar y esconder jerseys o tirantes, según convenga, en algún hueco imposible del armario”.
Nunca comprendí a aquella niña de aquel colegio mío. El invierno, en general, no gusta demasiado; pero no le chifla, en ningún caso, a alguien que tenga menos de –digamos- veinte años. La bajada de las temperaturas hace un poquito de gracia al principio, cuando hartos ya de tanto sofoco uno encuentra un placer inaudito –no tanto: es el mismo de todos los años- en envolverse en mantas, lanas y demás tejidos confortables y acogedores. Pero la sensación pasa pronto. En seguida echa uno de menos la piel y su desnudez, los pies descalzos acariciando el parqué, la laca de uñas roja, las piernas al aire y los huesos de los hombros al descubierto. Verlos y que los vean. Tocarlos y que los toquen.
En realidad, como en casi todo lo demás, en esto la naturaleza también es sabia: cuando ya se está harto de andar por ahí como una cebolla –por las capas- o cual croqueta –rebozado–, vienen de pronto los primeros rayos y, con ellos, se apresura uno a lucir epitelio (con los consiguientes últimos resfriados; los primeros fueron los de la tozudez de aferrarse al short a pesar de lo que aconsejaban los termómetros y los segundos quizá por lo contrario).
Así que desenfunden sus bufandas, abrigos y medias. Disfruten de esa sensación de estreno que algunos grandes almacenes nos recuerdan estas fechas por activa y por pasiva que, en cuanto se quieran dan cuenta, estarán echando de menos la lycra de los bañadores, el algodón casi transparente de algunas camisetas y, sobre todo, las sandalias (la sensación estival por excelencia viene dada de verse los dedos de los pies sobre el asfalto). El equinoccio invita a una extraña melancolía. Ya lo decían los pesados de Manic Street Preachers: So when you hear this autumn song/ Remember the best times are yet to come.